Rotina

Por Rafael Andrietta

Inspirado no conto da Oficina do sábado passado na Unicsul, com a Helena Gomes - simpatissicima, escrevi este pequeno conto...

Rotina.

Acordou de sobressalto, atrasado outra vez. Sentou, apoiou a cabeça de pesados pensamentos, suspirou. Madrugada, quarto escuro, dificuldade em acordar. Banheiro, chuveiro, espera para água esquentar. Pasta na escova, água na cara. Banho rápido sem tempo para relaxar. Vestiu o mesmo padrão, correu no café preto, pão duro do dia anterior. Relógio na parede. Droga... atrasado...
Correu para o coletivo, entre cotoveladas caminhou até a porta. Olhares cansados, motorista estressado, cobrador mal-humorado. Trânsito parado, na caótica manhã de São Paulo.
Chegou. Pilhas de papéis, pendências para o dia. Trinta novos e-mails, dez correntes, piadinhas entre amigos, outros vinte indesejáveis, e-mail do chefe: Atrasado de novo!
Cafés seguidos, cigarro de hora-em-hora. Telefone berra insistente, cobrança dos clientes.
Fim de expediente, não para ele. Faxineiro passa, as luzes se apagam. Monitor ilumina sua face cansada. Pilha de descartáveis acumulada no cheiro da cafeína. Nó da gravata desfeito, ninguém para perturbar.
Largou o que faltava, queria sua casa. Volta tranqüila, noite paulista. Encostou a cabeça no vidro do ônibus, olhar perdido.
As ruas passavam no serpentear da máquina. Visão cansada, sempre a mesma. Casas pobres, sujeira e caos. Olhava mas não via. Pestanas pesadas que teimavam em fechar.
Casa, esperado conforto. Largou-se entre os lençóis, relaxou. Queria a fuga, sair da medíocre realidade. Cansado do próprio conformismo.
Cozinha, azulejos crus, ambiente frio. Luz apagada, mórbida iluminação vinda da lâmpada dentro da geladeira. Vasculhou por algo aproveitável, a última compra fazia meses, água.
Sorveu. Sentia o liquido gelado preencher o espaço vazio de seu estômago.
Voltou ao quarto, deitou, dormiu. Esperando ansioso que o veneno surta o efeito desejado