Por: Rafael Andrietta
O vento frio soprava a esmo folhas secas refletindo dourada luz do Sol. Dois andavam e eu olhava, borbulhava em pensamentos. Branco alto, negro baixo falavam muito, pouco ouvia. Guerra em tribos eu pensava, errado estava ao deixar levar por tal preceito.
Um comentário:
rsrs
Eu hein, que loucura...
o que te deu pra escrever isso?
te amo!
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