sábado, 23 de maio de 2009


Por: Rafael Andrietta

O vento frio soprava a esmo folhas secas refletindo dourada luz do Sol. Dois andavam e eu olhava, borbulhava em pensamentos. Branco alto, negro baixo falavam muito, pouco ouvia. Guerra em tribos eu pensava, errado estava ao deixar levar por tal preceito.

Um comentário:

Rachel disse...

rsrs
Eu hein, que loucura...
o que te deu pra escrever isso?
te amo!